Prefiero encender
palabras
a encender velas.
Prefiero traerte besos
a traerte flores.
Prefiero reirte a
llorarte,
hablarte a rezarte.
Prefiero sobre todo y
ante todo,
mientras pueda,
vivirte.
viernes, 30 de noviembre de 2012
sábado, 24 de noviembre de 2012
BOTELLA
Cuando comenzamos a
vernos
me propuse
meter en una botella
una moneda
por cada beso que yo te
diese.
Y extraer de la botella
dos monedas
por cada beso que me
dieras tú.
¿Por qué tus besos
valían el doble?
Pues para,
en caso de querer tener
un saldo positivo en mi
botella,
aprender,
después de dejarte en
el portal 59
a besarte en mi
memoria,
en mis suspiros
y en cada uno de los
pasos
que cada noche tras
quererte
me traían de regreso
hasta mi alcoba.
RIOS
Si pudiésemos analizar
el rostro humano,
como al mapa
donde un cartógrafo
dibuja los ríos y
afluentes,
encontraríamos tres
cauces principales.
El primero
donde circulan
las gotas de una lluvia
inesperada.
Este río
suele aparecer tras la
presta carrera.
En los zaguanes.
El segundo
justo al lado de los
ojos.
Un despilfarro de
lágrimas
que aparecen
en las páginas
principales
de una vida.
Y el tercero
en las comisuras de la
boca.
Este suele tener
sabor cacao
y suele aparecer en
nuestra infancia,
mientras tu madre
arruga
un zigzagueante papel
de magdalena
dándote prisa
para que no llegues
tarde a la escuela.
Voy a tatuarme el
nombre
de una mujer de mi
pasado.
Será rápido.
Son pocas letras.
Además no quiero
incrustarle
ni florituras ni
colores.
Tengo la costumbre
de siempre que invoco
al pasado
hacerlo en blanco y
negro.
Sé que tuvo color en
algún tiempo.
Fue verde como el árbol
que custodiaba mis
abrazos.
Fue rojo como el
corazón
que bombeaba a destajo
cuando entre ambos
sólo había un
milímetro.
Fue naranja como aquel
gajo
que compartíamos tú,
yo
y un verano pegajoso y
pasajero.
Pero el tiempo
nos ha ido destiñendo
y voy a tatuarme
tu nombre
en blanco y negro.
Dicen que debes de
tatuarte
en un lugar algo
escondido
para así poder
guardarte
tú mismo
tus secretos.
Yo he decidido
inyectarlo
en ese lugar
que más nos duele.
Así que esta noche
te dibujaré en mi
vida,
para siempre,
y me tatuare, sin color
tu nombre en mi
memoria.
viernes, 23 de noviembre de 2012
LLORÉ
Lloré cuando murió
Gloria Fuertes.
Entonces yo tenia padre
y madre
pero me quedé huérfano
de poemas.
Volví a llorar cuando
murió Mario Benedetti
y de él heredé
las ganas de luchar,
el no tener vergüenza
al expresarme,
el ser como uno es,
sencillamente.
También lloré cuando
sin decirme adiós
ella me negó sus holas
para siempre.
Lloré porque al caer
unos guijarros se
clavaron
en las rodillas de mi
alma.
Lloré porque mi padre
nunca pudo sumergirse
en mis palabras.
Por eso,
me gusta lanzar mis
manuscritos
contra el cielo.
Creo que entonces él
los hace suyos.
Después de su lectura
los devuelve
y en mi estancia lo
vuelvo oir hablar
entre susurros.
PALABRAS TRISTES
No me refiero a que el significado
transmita desesperación
o llanto.
Incluso las palabras
alegres
parecen tristes al
escribirlas.
Puedo
escribir avenida
y en un momento
comenzar
a llover sobre el
asfalto.
Puedo,
en mi cuaderno, anotar bosque
y una sierra sesgar por
la mitad
las verdes vidas.
Últimamente no sé que
ocurre
pero entristecen las
palabras
que yo escribo.
Anoto,
por ejemplo, brisa
y se vuelve un huracán
que arrasa el mundo.
Escribo
alma
y me las deseo para
encontrarla
sin hallarla.
Pongo
la palabra luz
en mi libreta
y se vuelve tan
cegadora
que tan siquiera me
deja oír
cuando caminas.
No fue siempre así.
Llegué a dominar el
arte
de con silabas
pintar paisajes y
poder describir un
aroma
con vocablos.
Esto me ocurre desde
hace poco,
cuando terminé de
escribir tu nombre
y diste la vuelta
para marcharte.
ANTIGUOS AMORES
Por las noches
me visitan los
recuerdos
de antiguos amores.
Se intercalan por mi
insomnio
como quien busca
un
agarradero para
asirse.
Se elevan
y en picado
intentan mermar
a mi memoria.
Me cosquillean los pies
que ya no uso.
Me hincan sus colmillos
cual vampiros,
y me dan ideas
para atrapar aquel
atardecer
donde viven la palabras
que nunca nos dijimos.
Los antiguos amores
andan por mi casa
como si fuese suya.
Abren el frigorífico
y se mojan con el agua
fresca
porque saben
que siempre los he
extrañado
en la llovizna.
Después rompen el
hielo
antes que yo les diga
que los echo de menos.
A simple vista
parece
que los antiguos amores
intenten arrancar toda
mi vida.
Pero ellos
las noches de luna,
cuando llegan
incrustados en la brisa
tan sólo esperan de mi
que les brinde
la más sincera y veraz
de mis sonrisas.
lunes, 20 de agosto de 2012
LA MUJER DE MI AMIGO
Mi amigo tiene una
mujer conmovedora.
Como conmovedoras son
las caricias
que en público, mi
amigo
a ella entrega.
Mi amigo no se atreve a
acariciarla
a mano entera
y dosifica entre sus
dedos
los abrazos,
con cuidado,
porque tanta ternura
podría
hacer arder la tierra.
Cuando mi amigo esta
con ella
le dibuja canciones en
el pecho
y cuando la Luna da
licencia a un atrevido
realiza algunas
pequeñas excursiones a su sexo
que ella siempre
agradece
agudizando su sonrisa.
Es un espectáculo
increíble
verlos pasear
agarraditos.
Él cierra sus azules
ojos
para no dejarla escapar
de sus adentros.
Ella nunca abre sus
ojos de plata
para no quebrantar esos
momentos.
Mi amigo tiene nombre y apellidos
pero ella puede cambiar
de nombre
cuando quiera.
unos días amanece con
su cumbia,
que por la tarde puede
ser un rock.
Si él esta triste ella
es blues.
Pero cuando es Nana,
mi amigo duerme su
sueño
y al fin
descansa.
sábado, 23 de junio de 2012
domingo, 17 de junio de 2012
H O R O S C O P O
Nací en una fecha
complicada,
cuando los cielos
cambian su destino.
Abrí los ojos
un veintitrés de
septiembre
de hace algún tiempo,
cuando el verano le da
papel principal
a la nostalgia,
y un nuevo otoño
comienza a atardecer
tras las ventanas.
Algunas brujas dicen
que soy Virgo,
otras, sin embargo,
dicen que soy un Libra
sin dejar ninguna
opción
a rebatirlo.
Así que como siendo lo
uno o lo otro
soy reacio a todo tipo
de conflicto
y tengo que confesar
que hoy me levante
con pocas ganas de
llevar
a nadie la contraria,
como “Virga” es una
palabra que para mi no existe, pues no uso,
haré una personal e
intransferible
conjunción de los dos
signos.
Y a partir de hoy,
si me preguntan
contestaré satisfecho
y orgulloso
que no soy ni lo uno ni
lo otro.
Que yo soy simplemente
un claro caso de
“Libro”.
LOS OTROS
Existen dos tipos de poetas.
Unos cuentan sílabas y
versos.
Otros, en cambio,
cuentan penas y
sonrisas
o las hojas que caen de
aquel árbol en otoño.
Unos recitan en teatros
repletos de eruditos
que esperan champán y
canapés
tras la lectura.
Otros clavan sus
poesías en el viento,
y sin hablar
le cuentan una historia
a la muchacha
que acaba de sonrojarse
porque el joven tímido
hoy ha roto su silencio
y por fin ha dicho que
la ama.
Algunos poetas venden
libros
capaces de vivir
contigo en el estante.
Otros, sin embargo,
pueden habitar siempre
a tu lado,
a cambio de escucharlos
un instante.
Existen dos tipos de
poetas.
Los que se sientan y
esperan que las palabras
vayan acudiendo a su
escritorio.
Y los que, por más que
corran,
la poesía no se va a
detener hasta alcanzarlos.
Unos escriben de amor,
por
sus honores.
Otros tiene el honor de
ser
el amor sin
condiciones.
Unos son noticia en
diarios y revistas.
Otros se desviven para
que su cuerpo
coincida simplemente
con su sombra.
Unos son estudiados en
escuelas y congresos.
Los otros, con
humildad, estudian
la mejor manera para
esperar la primavera.
Existen dos tipos de
poetas.
Unos escogen los
vocablos
que en sus recovecos
guarda un diccionario,
los otros sólo eligen
los atrevidos,
los que salen de él,
como volando.
Y de todos los poetas que existieron,
sin dudarlo,
yo me quedo con los
otros.
aquella tarde que
brillaba el sol,
mientras llovía,
que mi vida no era nada
sin tu vida.
Y si dejabas de mirarme
me moría.
sábado, 16 de junio de 2012
VERTEDERO
Sólo fuiste para mi
un vertedero de
sentimientos.
Allí depositaba cada
noche
la felicidad, la
angustia o el hastío
que desgastados
me sobraron algún día.
Introducía
mi melancolía, mis
penurias o mis sueños
carcomidos por el
abandono
o por el mal uso
que hice de los mismos.
Y aquí estoy ahora,
malherido,
lleno de vacío
y vacío de todo
esquivando una luna que
fue nuestra
hurgando con
desesperación
en
la basura.
miércoles, 23 de mayo de 2012
Deme cuarto y mitad
de un adjetivo.
Uno de esos que al
pronunciarlo
ella se sonroje,
y la ponga en alerta
para seguir observando
entre mis bolsas.
Despiece también
unos cuantos verbos
de aquellos del rincón.
Si puede pártalos por
la mitad.
El desamar déjelo en
amar.
El aterrizar en rizar
y el desenvolver en un
esperanzador volver.
A ver...
¿Qué mas quería?
A sí...
Pongame dos o tres
raciones de nombres.
Si puede que sean
femeninos,
hierven mucho mejor
cuando hay tormenta.
Espere.
Añada también a mi
compra
un par de lonchas de
suspiros.
Y cortemelas finas
así cuando las mire al
trasluz
veré una playa.
Ya esta todo.
No. No. No me lo
envuelva.
Tengo que llevármelo
así,
de lo contrario
no podría respirar.
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