sábado, 23 de junio de 2012
domingo, 17 de junio de 2012
H O R O S C O P O
Nací en una fecha
complicada,
cuando los cielos
cambian su destino.
Abrí los ojos
un veintitrés de
septiembre
de hace algún tiempo,
cuando el verano le da
papel principal
a la nostalgia,
y un nuevo otoño
comienza a atardecer
tras las ventanas.
Algunas brujas dicen
que soy Virgo,
otras, sin embargo,
dicen que soy un Libra
sin dejar ninguna
opción
a rebatirlo.
Así que como siendo lo
uno o lo otro
soy reacio a todo tipo
de conflicto
y tengo que confesar
que hoy me levante
con pocas ganas de
llevar
a nadie la contraria,
como “Virga” es una
palabra que para mi no existe, pues no uso,
haré una personal e
intransferible
conjunción de los dos
signos.
Y a partir de hoy,
si me preguntan
contestaré satisfecho
y orgulloso
que no soy ni lo uno ni
lo otro.
Que yo soy simplemente
un claro caso de
“Libro”.
LOS OTROS
Existen dos tipos de poetas.
Unos cuentan sílabas y
versos.
Otros, en cambio,
cuentan penas y
sonrisas
o las hojas que caen de
aquel árbol en otoño.
Unos recitan en teatros
repletos de eruditos
que esperan champán y
canapés
tras la lectura.
Otros clavan sus
poesías en el viento,
y sin hablar
le cuentan una historia
a la muchacha
que acaba de sonrojarse
porque el joven tímido
hoy ha roto su silencio
y por fin ha dicho que
la ama.
Algunos poetas venden
libros
capaces de vivir
contigo en el estante.
Otros, sin embargo,
pueden habitar siempre
a tu lado,
a cambio de escucharlos
un instante.
Existen dos tipos de
poetas.
Los que se sientan y
esperan que las palabras
vayan acudiendo a su
escritorio.
Y los que, por más que
corran,
la poesía no se va a
detener hasta alcanzarlos.
Unos escriben de amor,
por
sus honores.
Otros tiene el honor de
ser
el amor sin
condiciones.
Unos son noticia en
diarios y revistas.
Otros se desviven para
que su cuerpo
coincida simplemente
con su sombra.
Unos son estudiados en
escuelas y congresos.
Los otros, con
humildad, estudian
la mejor manera para
esperar la primavera.
Existen dos tipos de
poetas.
Unos escogen los
vocablos
que en sus recovecos
guarda un diccionario,
los otros sólo eligen
los atrevidos,
los que salen de él,
como volando.
Y de todos los poetas que existieron,
sin dudarlo,
yo me quedo con los
otros.
aquella tarde que
brillaba el sol,
mientras llovía,
que mi vida no era nada
sin tu vida.
Y si dejabas de mirarme
me moría.
sábado, 16 de junio de 2012
VERTEDERO
Sólo fuiste para mi
un vertedero de
sentimientos.
Allí depositaba cada
noche
la felicidad, la
angustia o el hastío
que desgastados
me sobraron algún día.
Introducía
mi melancolía, mis
penurias o mis sueños
carcomidos por el
abandono
o por el mal uso
que hice de los mismos.
Y aquí estoy ahora,
malherido,
lleno de vacío
y vacío de todo
esquivando una luna que
fue nuestra
hurgando con
desesperación
en
la basura.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)