AZUL

La transparencia azul de tu regazo

rompe el cristal que nace en tus andares.

Vagabundea por la copa de algún árbol

que se otoñea

durmiendo junto al río

que ella un día iluminada

bordeó descalza de palabras.

Algunos peces custodian su camino,

mientras,

las piedras conversan con sí mismas

y relatan una canción

sin violines,

sin arpegios

o falta de lágrimas de nube

y cuerdas flojas

sin abismo y sin remedio.

El azul no es un azul cualquiera.

Este destellea monumentos,

casas que albergan labios vivos,

ilusiones envueltas de regalo

y la llama de una vela

que sólo se enciende

cuando es fiesta de guardar

en tu azotea.

Este azul

se te clava o te acaricia

según la predisposición

que lleves puesta.

Igual puede viajarte hasta los cielos

y después

escupirte a boca llena.

Pero yo aún lo quiero

venga en son de guerra

o sea río.

Porque de todos los azules

que hoy existen

este, sin dudarlo,

es el mio.

ROPA INTIMA

Las muchachas tienden en el balcón

su ropa intima

para cargarla de sol

y de miradas.

Sus portales custodian

corros de ilusiones y deseo,

sabiendo que los encajes de sus prendas

encajan a la perfección con su silueta

que al quedarse

despojada de ropaje

inevitablemente se hace mágica.

Las muchachas que tienden en los balcones

su ropa intima

tienden, sin saberlo, también

sus madrugadas,

sus aromas,

sus fiestas de guardar

y sus andares,

cuando el sol

absorbe el agua de la prenda

y se lleva consigo

sus pesares.

Entonces las muchachas

se enfrentan al espejo

y en la oscuridad de sus estancias

comienza a florecer

por sus almohadas.

Mientras,

el día espera de nuevo

una nueva prenda en la ventana.

METEREOLOGÍA

Sobre los mapas

llueven las ciudades.

Sobre ellas llueven

los puentes y avenidas

y sobre los puentes llueven

las parejas o el abismo.

De las parejas

crecen halagos y reproches,

miradas clandestinas,

besos que sólo funcionan con la noche.

Aromas que hipnotizan

o acordes estudiados

que hacen perfecta

la musicalidad de una sonrisa.

De la parejas

casi todo lo que nace

nace vivo.

Incluso hasta el silencio

suena como el violín

rozado por un arco

de inviernos y misterio.

El cautiverio se hace necesario

y no pueden esconderse

un as bajo la manga

porque las parejas

que llueven sobre el puente

tienen como condición

llover desnudas.

El abismo suele sorprender

a quién va solo.

Ese caminante

que al parpadear

se muere un poco.

El que persigue su sombra

como un loco,

y si por una de aquellas

va y la atrapa

puede hacer que lluevan

halagos o reproches

siempre y cuando

en la ciudad

se despida la tarde

y fiel

acuda a su cita

nuestra noche.

EL PEQUEÑO JUAN

Después de mucho tiempo volando su cometa,

el pequeño Juan notó como se elevaban, unos centímetros, sus pies del suelo.

El pequeño también notó un poco de burla al contarlo a los demás.

Así que decidió no contarlo.

Así que decidió no volver más al llano con aquel juguete que bailaba los vientos.

A los siete años, el pequeño Juan, ya ignoraba su derecho a volar.

SIN QUERER

Sin querer

he querido más de la cuenta.

No existen aparejos

que controlen el gasto de amor

en los humanos.

Por eso es normal que en los arcenes

que llevan al prostíbulo,

en las butacas del cine

de suburbio,

bajo los árboles heridos de navaja,

o en los rincones donde siempre pasa el sol

y nunca queda

aparezcan, casi siempre con el alba,

algunos cuerpos sobreviviendo a duras penas

de una vida

que utilizaron para gastar amor

en gran medida.

AHORA DESPUÉS

Ahora después

le quitaré el polvo a las estrellas.

Sobre mi mesa

extenderé la madrugada

y con la mano iré extirpando las arrugas

hasta llenarla de plata, de mar

y de palabras.

Me desharé de esqueletos y de sombras,

de puntos de sutura

y trabalenguas.

Sacaré con la basura mis temores

y los botes rancios de fruta almibarada

que ya comienzan a verdear por los rincones.

Ahora después

oxigenaré las aguas de los mares

para que así

puedan curarme las heridas

y contaré las hojas de un abeto

para poder dormirme en su raíz

a cielo abierto.

Ahora después

esculpiré vocablos que no existen

para que todos sepan como eres

si te escribo

y cerraré mis ojos para verte

porque mirando así

no existe olvido.

Ahora después

igual aprovecho que me está costando dormirme,

me planto en medio de la calle

con banderas y estandartes

y en lugar de luchar contra el insomnio

comienzo a suspirar

para soñarte.

LA VIDA

La vida tiene que ser

como un concierto de jazz.

No planear los movimientos

e improvisar

todo lo que sea improvisable.

No contar que vas a verla

para decirle que la quieres.

Gritárselo en la puerta

de su casa

arriesgando que ella

no este tras la ventana.

Aplaudir cuando vuela una paloma.

Cuando extraes el zumo

de un pomelo.

Cantar en lenguas

que no existen

y de sonrisas llenar

una gran taza.

La vida es como una canción de jazz

que se vuelve,

más o menos,

atractiva

según el músico

que haga la interpretación.

Sólo de nosotros depende

hacer inolvidable

la actuación.

EL BANCO DE LA PLAZA

El banco de la plaza

por las noches duerme solo.

El rocío, a veces, osa visitarlo,

o alguna de esas tormentas

que hacen que el verano

sea un poco llevadero.

También suele

algún insecto taciturno

cosquillearle a la vez

su alma y su esqueleto

penetrando sin compasión

en su memoria sin pasado.

Algún humano “cabizalto”

que busca su estrella fugaz

(aunque el firmamento

en esta ocasión

vista nublado)

suele alguna noche

alterar su descanso.

El banco de la plaza

una vez fue árbol

por eso acepta, sin reparos,

las pocas hojas

que su triunfador vecino

le regala,

sobre todo

cuando el viento

peina la fuente de metal

algo oxidada.

Yo suelo visitarlo por las tardes

cuando la humanidad

aún no duerme

pero sueña.

Sólo allí consigo

comunicarme con la tierra.

Y dejar que pase el tiempo.

Ver como aquella pareja

pasan agarrados de sus manos.

Y esperar

que algún verso atrevido cruce

para capturarlo y hacerlo

prisionero en mi cuaderno.

Mientras voy escribiendo mis historias

parece que nada más haya en el mundo

que el banco, el árbol, mi cuaderno y yo,

con mis ganas de contarte

que en este minúsculo paisaje de ciudad

que se hace gris sobre la acera,

soy el único que, gracias a Dios

no esta hecho de madera.

PUEDES

Puedes tener las manos hincadas a las tierras.

Palabrear las madrugadas venideras

o sepultar las tardanzas del otoño.

Puedes llenar tus primaveras con vocablos

o separar los pares de los impares

a cualquier lugar del infinito.

Puedes irte al norte del sur

o al sur del este

o simplemente pasar frente a mi casa.

Puedes llover a cantaros.

Puedes solear un banco cualquiera

en cualquier plaza.

Puedes seguir buscado amor

mi amor entre tus dedos

o disfrazar a Marte de payaso

para celebrar un carnaval entre los cielos.

Puedes ir volando a tus quehaceres

o bucear por los asfaltos de las urbes

mientras la muchedumbre surca sus pesares.

Lo que nunca podrás será desabrazarme,

desbesarme o desmembrar mi memoria malherida.

Porque en ella aún sigues intacta e imaginada

como aquel viejo reloj de arena

que sólo funciona

cuando la arena es de mi playa.